О ней

На вербе белый пух – весенняя примета,
И стайка голубей, стремящихся в зенит,
А в метре от меня, прищурившись от света,
Сокровище моё в сапожках семенит.

Она то смотрит вверх, то вниз глаза опустит,
То теребит в руках цепочку и ключи.
Она то весела, то затихает в грусти,
То что-то о своём, задумавшись, молчит.

Мы вместе много лет, и жизнь была не пресной.
Нам радость – на двоих, а если врозь - тоска.
Мне кажется порой, всё в ней давно известно,
До каждого в её причёске волоска...

По бурным временам, без паруса и лоций,
Когда наш утлый чёлн со скарбом на кону,
Я видел – в ней живёт могучий шквал эмоций,
В котором я порой бессовестно тону.

Навалится беда, порой и так бывало,
Засветится свеча усталою рукой.
Расправится постель – два взмаха одеялом,
И вновь у нас уют, и вновь у нас покой.

Ну что же? Как у всех, не всё бывает гладко,
В отрезанном вчера, и даже в этом дне.
Мне кажется, внутри неё живёт загадка.
В ней что-то есть ещё, неведомое мне.