Чем же?

Кромка бордюра, иду, опустив глаза под нос,
Репитер дергает извилины. Одно и тоже:
Бродяги, псы, стопки людей, дождливо может?
С каким же духом моей мантры я делю поднос?
Дома-расчески монотонны, как мой серый мозг.
Стеклянный шар: встряхни и пепел вновь по коже.
Шарж рожи, отраженный в каждой луже. Боже,
Когда же седативный разум пойдет под откос?
Пытаюсь покинуть дом, шнуруя криво кроссы,
Могу прокрастинировать день изо дня, так гложет
Голову, когда все абсорбирую по-взрослому.
Чем же разбавить жизнь, если не трипы после… ?