Я не люблю писать стихи,
Они всю душу вынимают,
А рифмы скользки и тихи,
Как змеи в голову вползают.
И в ней шевелятся, растут,
Неутомимо там плодятся,
Как переполненный сосуд,
Что с влагой хочет распрощаться.
И вот приходит этот миг,
Когда всё выплеснув наружу,
Вдруг появляется мой стих,
Который никому не нужен.
Но, может быть, он нужен мне,
Не знаю, что судьба предскажет.
Сойдутся звёзды в вышине,
И карта главная вновь ляжет. |
