Плывут по небу облака
Из дальней ласковой страны.
Плывут они издалека,
И им границы не важны.
Им не нужны печати виз,
Посольств смешная кутерьма...
Их гонит то пассат, то бриз,
То штиль под ними, то шторма.
То вдруг сгущаясь в черноту,
То вдруг растаивая в синь,
Несут то радость, то беду,
То вдохновение, то сплин...
На них живут мои мечты,
На этих вечных облаках,
Мечты небесной красоты,
Плоды фантазий дурака...
Мечты однажды отыскать
Завещанную Богом мне...
Мечты её за руку взять
И раствориться в тишине...
Писать бессмертные стихи,
Надев засаленный колпак...
Кричат в деревне петухи...
Наверно, все же я - дурак...
|
