Когда я не бьюсь, как рыба об лёд,
И коса не находит на камень,
Я тут же сажусь за свой письменный стол,
Чтоб с жизнью своей разобраться.
Зажёг свечу. Сидим, она напротив.
Седая вся, усталая, молчит.
Я сразу – то и не признал сначала,
С испугу закричал: - Ты моя жизнь?
О, Господи! Да ты ли это?
Всегда весёлой, хлебосольною была.
Да что же, сука, с нами происходит?
Неужто эта кляча – жизнь моя?
Как долго мы с тобой не говорили…
Всё время отнимает суета.
- А помнишь, мы с тобой какими были?
Как нам завидовали все друзья!
Да, видимо загнал тебя я напрочь!
Как лошадь ипподромную седок,
Которому дороже всего – слава,
А не любимая лошадка под седлом.
Я виноват! И нет мне оправданья,
Что песни петь, - шестой десяток начал гнать…
Ну, а в душе то я – всё тот же малый…
Желающий всех разом обогнать.
И всё пошло не потому сценарию,
Который для меня писал Отец.
Плохой актёр не выучил задания,
Не понял смысла…пьесу загубил.
И занавес, похоже, закрывается.
Как хочется всё заново начать!
Но Бог на эту роль, мне кажется,
Уже другого малого сыскал.
Свеча тихонько догорела.
Жизнь встала и пошла…
И сердце сразу опустело:
Как комната без света и тепла.
|
