Путь с детства до сих пор
Украшен рифмой, как цветами.
И жизнь моя – раствор,
Весьма перенасыщенный стихами.
Моей бы голове
Хотя б на час пустой остаться,
Но слышится извне,
Что графоман не волен прохлаждаться.
Поэзии тиски
Сжимают мозг, тиранят душу.
Стучится ритм в виски,
Эмоции все выдавив наружу.
Не лёгкая стезя –
Чтоб в мыслях изъясняться в рифму.
Стих зреет, на сносях,
И ускоряет ток свой кровь и лимфа.
Созрел и вышел плод.
Вздыхает автор с облегченьем.
Но рифма вновь зовёт.
И снова стихоплётные мученья.
И снова лезем в бой.
За рифмой тема народится.
Какой же тут покой,
Когда поэту по ночам не спится?!
|