Я уже давно не восторгаюсь чувством,
Ни самым светлым, ни горьким... никаким
И уж точно не классическим искусством,
И не даром поэтическим своим!
В закат весенний теперь смотрю с прищуром,
Почти без смеха, сквозь сигаретный дым,
На цвет сирени ни радостно, ни хмуро,
Не так конечно, как раньше – молодым!
И рассвет осенний больше не печалит,
Пусть ползёт под ноги стылою росой,
Пусть клубничный кустик ржавый лист завалит,
Я давным-давно не выхожу босой.
Меня когда-то не дождалась берёза,
От пилы спасти кудрявую не смог!
Я не раз видал, как засыхает роза,
Как легко её бросают за порог!
Не оттого ли мой стих - звонок дырявый?
И я в звонок тот по ерунде звоню;
То про лягушку, то про подъезд корявый,
То про окурки, бред полный сочиню.
Пока что эта мне гантеля по плечу
И её не подарить и не продать!
Вполне возможно, что я завтра захочу
О возвышенном чего-нибудь создать…
Грязный день в окне расплылся, как экзема,
В которой солнце с небом утонули…
Вдруг завтра захотеть - это ли проблема?
Тут есть вопрос сложнее - а смогу ли?!
|
