Предисловие:
«Поэт в России - больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет...»
Поэт в России – это больше чем поэт…
В который раз уже, читая Евтушенко,
Вопросом мучаюсь – «Поэт я или нет?»
И мне от этого паскудно на душе так.
И от того ещё, что мой гражданский дух,
Пропит, прокурен и напичкан барбитурой,
И что башка трещмя трещит от оплеух,
И зубы выбиты карательной цензурой.
И что смирился, и почти на всё насрать,
И что стишки мои не в тему и некстати,
И что разбросанные камни не собрать,
Екклесиастовой последовав цитате.
И что кладовку четырёх десятков лет,
Забил до верха суетой и пустяками…
Прав Евтушенко – ни какой я не поэт.
По правде если, между нами мужиками. |
|
В огне куют под звоны наковальни.
А восковым свечам нужны молитвы,
И полочка над пуфиком у спальни.
Пусть каждый выбирает, что важнее,
Не прячась за извечные преграды:
Быть орхидеей средь оранжереи..
Анчаром ли, не знающим прохлады..