Предисловие:
«Поэт в России – больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет...»
Поэт в России – это больше чем поэт…
Во всякий раз, как вспоминаю Евтушенко,
Вопросом мучаюсь: «Я больше или нет?»
И мне становится паскудно на душе так:
За то, что руки, мягко скажем, не чисты,
Что не бунтую и смирился с конъюнктурой,
Что к сочетанию ума и красоты
Всегда стремился, а живу с красивой дурой,
За то, что в принципе на принципы насрать,
И что стишки мои не в тему и некстати,
И что разбросанные камни не собрать,
Екклесиастовой последовав цитате,
Что закрома почти пяти десятков лет,
До потолка забил туфтой и пустяками…
Да ладно, хули там лукавить – точно нет.
По правде если, между нами мужиками. |
Послесловие:
Снискав при жизни славу и почёт,
к овациям и почестям привыкший,
иной пожалуй даже и сочтёт
стихами перехваленные вирши.
Ему подобных "гениев" не счесть,
но не они потомками воспеты.
В любые времена в России есть
и будут настоящие Поэты.
О, дивный мир непознанных глубин
и смыслов, обывателю далёких!
Поэт бывает часто не любим,
и много, много чаще одинок он.
Но разве это важно для него?
Обласканное славой и почётом,
ныряет ли в глубины существо
свободно, безрассудно, безотчётно?
Оставь регалий тяжесть слабакам,
они не знают истинного груза,
и до краёв наполнен их бокал
водицею без запаха и вкуса.
Вода не превращается в вино,
а бездарь не становится талантом,
ведь он, последний, попросту иной -
иные цели, смыслы, доминанты.
Оценивать кого-то не берусь,
мне жалко сил и времени на это.
Я просто знаю, что Святая Русь
жива в душе у русского Поэта.
Дитя хранимой предками земли,
не ищет он ни славы, ни покоя.
И кем бы там Поэта не сочли -
он нечто не сочтённое, другое.
(Птица Белая)
|
Улыбнулся.
В моих закромах , забытых доверху, более менее удобоварима только проза:-)
Почитал вчерась стишки, что там были- и нещадно вымарал)))
Чуйство, шо пятиклассник писал. Один наив, глаголы и сбой ритма.
Репу почесал... и решил прозу толкать.
А ты вопросами не мучайся. Твоё дело стихи на гора давать. Они у тебя и хлёсткие, и сочные, и всегда в цвет!
Приветствую, Роберт