Предисловие:
«Поэт в России - больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет...»
Поэт в России – это больше чем поэт…
Во всякий раз, как вспоминаю Евтушенко,
Вопросом мучаюсь: «Я больше или нет?»
И мне становится противно на душе так.
Противно то, что не горю и не потух,
Что, как не силься, не заснуть барбитуры,
И то, что по большому счёту слеп и глух,
И что довольствуюсь красивою, но дурой,
И что смирился, и на всё почти насрать,
И что стишки мои не в тему и некстати,
И что разбросанные камни не собрать,
Екклесиастовой последовав цитате,
И что кладовку четырёх десятков лет,
Забил до верха суетой и пустяками…
И дураку оно понятно – точно нет.
По правде если, между нами мужиками. |
Послесловие:
Снискав при жизни славу и почёт,
к овациям и почестям привыкший,
иной пожалуй даже и сочтёт
стихами перехваленные вирши.
Ему подобных "гениев" не счесть,
но не они потомками воспеты.
В любые времена в России есть
и будут настоящие Поэты.
О, дивный мир непознанных глубин
и смыслов, обывателю далёких!
Поэт бывает часто не любим,
и много, много чаще одинок он.
Но разве это важно для него?
Обласканное славой и почётом,
ныряет ли в глубины существо
свободно, безрассудно, безотчётно?
Оставь регалий тяжесть слабакам,
они не знают истинного груза,
и до краёв наполнен их бокал
водицею без запаха и вкуса.
Вода не превращается в вино,
а бездарь не становится талантом,
ведь он, последний, попросту иной -
иные цели, смыслы, доминанты.
Оценивать кого-то не берусь,
мне жалко сил и времени на это.
Я просто знаю, что Святая Русь
жива в душе у русского Поэта.
Дитя хранимой предками земли,
не ищет он ни славы, ни покоя.
И кем бы там Поэта не сочли -
он нечто не сочтённое, другое.
(Птица Белая)
|
к овациям и почестям привыкший,
иной пожалуй даже и сочтёт
стихами перехваленные вирши.
Ему подобных "гениев" не счесть,
но не они потомками воспеты.
В любые времена в России есть
и будут настоящие Поэты.
О, дивный мир непознанных глубин
и смыслов, обывателю далёких!
Поэт бывает часто не любим,
и много, много чаще одинок он.
Но разве это важно для него?
Обласканное славой и почётом,
ныряет ли в глубины существо
свободно, безрассудно, безотчётно?
Оставь регалий тяжесть слабакам,
они не знают истинного груза,
и до краёв наполнен их бокал
водицею без запаха и вкуса.
Вода не превращается в вино,
а бездарь не становится талантом,
ведь он, последний, попросту иной -
иные цели, смыслы, доминанты.
Оценивать кого-то не берусь,
мне жалко сил и времени на это.
Я просто знаю, что Святая Русь
жива в душе у русского Поэта.
Дитя хранимой предками земли,
не ищет он ни славы, ни покоя.
И кем бы там Поэта не сочли -
он нечто не сочтённое, другое.