Когда смятение в душе
и месяц колет белым рогом,
съезжают мысли в кураже
за ров небес из снов Ван-Гога,
где маки вновь "горят" с картин
и кровоточат мочкой ночи,
а ты как пьяный ассасин
тьму протыкаешь многоточием,
слизав со строчки опий – свет,
пульсаром чистишь преисподнюю,
вдруг понимая – паритет
тебя сровняет в этой сходне.
Свободу стылый конформизм
обгложет до скелета света,
а тусклый денежный релиз
прикончит в каждом дар поэта.
И зная тьму наверняка,
сюда ты вновь бредешь от бога -
вдохнуть судьбы аммиакА,
из уха выглянув Ван-Гога.
|