Скульптор

скульптор

скульптор очерствел давно.
он не зреет в жизни смысла,
но ох уж его мрамор, ставший полотном,
и ох уж его дар, который богом выслан

его руки - стали камнем,
но мрамор...стал воздушным.
так интересна та завеса тайны,
что стала воздухом его души послушной

не видит он тупых изгибов камня,
не зреет грубость вещества.
он видит лишь изгиб тот плавный,
который схож с чертой ее лица...

так с каждым разом, отдавая душу
в свое произведение искусств,
художник позабыл про разум,
художник навсегда заложник своих чувств.