Если лира твоя не бренчит, а поет
Не в угоду имеющим грубую силу,
Это значит - она безошибочно врет,
Что до срока тебя не опустят в могилу.
И в потоке пустых поминальных речей
Ты предстанешь для всех негасимым светилом.
И польет на тебя этот сладкий ручей,
Тот, кто шею усердно намыливал мылом.
Если к смерти легко подбирают ключи
Несмотря на такие большие высоты,
Это значит, у нас полстраны - палачи,
А еще полстраны - стукачи и сексоты.
И блаженной душе отыскать ли приют,
Если кроткие души повсюду гонимы.
Как ошибся Христос, что пророков не бьют
За пределом Иерусалима.
Черный выпадет снег. Вечность брызнет из вен.
Все одно, - что Дантес, что Сальери.
Может быть, ты еще и допишешь катрен,
Но жиды уже ждут в Англетере.
|
