Красавиц юных красота
Писать стихи не заставляет,
Пускай мальчишек вдохновляет,
Как альпинистов высота.
А для меня она пуста,
Не видно в ней переживаний,
Печали, боли от страданий,
Она, как первый снег чиста.
Холста художника белей,
Ещё не тронутого кистью,
Свежа, как майским утром листья.
Они мне осенью милей.
И женщины на склоне лет,
С румянцем близкого заката,
В морщинках счастья и утраты,
Поверьте мне, прекрасней нет.
|