Письмо нашла я в сорок третьем;
Оно лежало у окна.
И я, прочтя его украдкой,
Оставила себя без сна.
А почему? Да вот в чём дело:
Письмо то было о любви.
Его писал ну очень смело
Солдат один с фронта войны.
Но он писал ни мне, ни маме.
Он адресом ошибся, малый.
Ему же двадцать было, боже,
Какой еще он молодой...
А что в письме то? Мне бы вспомнить..
Писал он бабушке с сестрой.
Как он скучает, просит верить
В наших солдат, слёзы долой.
Еще писал он тёте Свете,
Мол у него еда плоха.
Кусочек хлеба земли полный,
А пить - из лужи вон вода.
И имя Таня пролетело.
Её любил, просил прощения.
За то, что бросил, что оставил
Одних от боли умирать.
Он знал, что там бушуют бури.
От холода там гибнут люди.
И шубы, порванные насквозь,
Всех заставляют замерзать.
Письмо нашла я в сорок третьем.
Теперь ты знаешь больше, Петька.
В то время было худо, бедно.
И защищали нас войска.
А что сейчас? Сейчас все так же.
Когда-то, через сколь-то лет,
Найдут письмо среди завалов,
Где вот такой же молодой
Писал семье, но не отправил.
Он не успел, как тот герой...
17.01.2024
|
