Тяжело в этот раз думается?
Да, дело сегодня не спорится...
От жары мозг раздувается,
Когда Музы случай касается.
Жара... Ни дуновения ветра,
Ни облака, ни тени прохладной...
Никакая ткань пёстрого шатра
Не спасёт в этот день затяжной.
Мой дом – словно шалаш в печке,
Откуда больше не несу миру весть,
Сижу на пайке сухой гречки,
Что противно под духотой есть.
Вздыхаю протяжно, когда я кожей чую
Вместо прохлады кипяток ужасный;
Недуг обнаружив обугленный, опасный,
Я оболочку сгоревшей плоти жую.
С бинтами отвоевав сонному телу покой,
Я устраиваю всем лимонадам разбой;
Не выдержит рецептов миксер никакой
Того, что я пью ледяным одной щекой...
Свет погасил я в комнатах заранее,
Чтоб не видеть движение дальнее
Мух, пауков, мошкары под потолком;
Ничто лопаткой не узнают они толком...
Убрал я термометр подальше,
Ибо такой духоты невозможной
Не выдержит столбик больше
Что дома, что на улице в зной.
Вяло, медленно зной продвигает
Плёнкой все движения вокруг;
Не остановит она нас вдруг:
Она от пекла за кадр убегает...
Она выцветает от яркого света,
Как и трава для сенокосных низин,
Как и карамельная сладкая конфета,
Растаявшая, забытая, вся – в слизи.
Уже и холодильник тонко трещит,
Не охлаждается его потугами фуга;
От нехватки сил, радости он пищит
В агонии, в нехватке льда и снега.
Лишь стол верный полинял чутка
Да высушил влагой полные зазоры;
Во мне заиграла новой мысли нотка
При взгляде на его шершавые узоры.
Что же делать? Так лежать, линять,
На адский воздух злобно пенять
Можно без конца... Предпринять
Бы меры, чтоб от скуки не сгореть!
Да, строки вышли сухими, как палки,
Готовые вспыхнуть от новой поломки
Как в рифме, так и в сюжете простом...
А что же желать мне тогда и потом?
Как бы ни было мало сочинение,
Каким бы ни витало утомление
Иль дурным стало самомненье,
Но я закончу очередной мотив,
Чтоб не усыхал уменья штатив...
Не хочу, чтоб усох последний очаг
Свежих плескающихся моих идей;
Пусть я – дневников незрелых маг,
Пусть я – нарушитель правил, злодей
По написанию неинтересных строф,
Но поставлю я последний апостроф
Не скоро... Не сейчас. Не через год.
Сухие идеи сквозь пелену забвений
Лучше сумасшедших от скуки пений,
Прогулок в жару иль игровых гонений.
Она свежее минут и часов безделий,
Как талант мастера от новых изделий...
|
