Пастельный тон, песчаные холмы.
Кипридой сотканные, ткани томных дней.
Набеги волн, остатки бахромы
На влажных папертях торжественных морей.
О чём задумалась над горстью светляков?
В ладошках заводи запутался закат.
Успеть бы захмелеть до холодов,
К дождливой слякоти осенней, в аккурат.
Сползает лето в сон, а мы ещё трезвы.
Сияньем внутренним нас затопил ковыль.
Смеркается, но мы ещё резвы,
И вьётся лета солнечная пыль.
Уснули бабочки на дальних пустырях.
Летит Икар с обугленным крылом.
Взрослели рано, жили второпях.
Сквозь заросли ломились напролом.
Смеркается, но мы ещё нежны.
О счастье, промелькнувшем, не тоскуй.
Сползает мир в объятья тишины.
На щёчке теплится закатный поцелуй.
© Виктор Море
|
