Не достанешь туда билеты,
Не промчишь с ветерком, пыля.
В березняк молодой одеты
Зарастающие поля.
И пешком - то пройти не просто
Средь сплетений травы и лоз.
Где деревни? Одни погосты
На десятки российских вёрст.
Там низина в тумане тонет,
Там бурьян застилает свет…
Да несутся ветра, как кони,
По дорогам, которых нет.
|
