Сон - это маленькая смерть.
Душа ликует и летает,
А здесь она должна терпеть,
Хозяин этого не знает.
И вот заточена она
Во храме тленного порока,
На паперти ль стоит, дрожа,
Или у чистого истока...
Она всегда в своих летах,
Невольно, трепетно страдает,
И только там, в других мирах,
С другими душами играет…
Но, вновь, когда проснётся он,
Она должна уж быть в том теле,
Так кем то создан здесь закон,
А он нарушен в самом деле.
|
У меня с точностью наоборот.
Нас вынесла волна - и укатилась с шумом.
Ты ль жарче влюблена, иль я страстней влюблен,
Какое дело нам!
Мы не верим думам!
Александр Блок. 15 июня 1903г.