Вечер гладит ласковой рукой
золотые волосы полей,
в небе над взъерошенной стерней
проплыла четверка журавлей.
На соломе, сложенной в скирду,
чёрный ворон, злобу затая,
каркает кому-то на беду.
Может этот кто-то буду я?
По полю за полотном дороги,
от скирды к скирде, навстречу мне,
медленно переставляя ноги,
журавли шагают по стерне.
|
