Лишь эхо дальних башен в сводах,
Набухших вечностью небес,
Летит в бездонность снегопадов,
В незаживающий порез,
Который здесь душой зовётся.
Лишь музыка чуть слышно льётся.
И волны бьются в волнорез.
Искал единственное слово,
Внимал дыханию лавин.
Но к сожалению не ново
Похмелье от словесных вин.
Опустошён до дна ветрами,
Пластами будней погребён.
Меня не выловить баграми
В конце времён, в конце времён.
Что этот мир? Лишь вихрь метафор
Над гнилью преющих плодов?
Едва заметный запах амфор
В глуши заброшенных садов?
Следы эпох на пыльных полках –
Всё, что осталось от жильцов.
Дрожат на глиняных осколках
Скупые тени беглецов.
И только эхо дальних башен
Зовёт, неведомым дыша.
Душа стремится дальше, дальше,
Миры как листья вороша.
© Виктор Море
|