Это снова не утро, а люди проснулись потому что боялись,
Что умчат поезда, и ни с кем не прощались.
Это снова не ты, просто здесь много лиц так похожих,
Слава богу, тебе не хватило билетов, мне тоже.
А когда-нибудь кто-то стихи мои сложит в красивые песни,
С гитарой на тех же вокзалах, чтоб было не больно но интересней
Прощаться. Сейчас незаметен я здесь, неизвестен нисколько,
У меня есть тетрадь, где лишь наспех записаны строки и только.
Это снова не ты, потому что улыбка твоя не так солнечна как
У многих людей, ты не смотришь в глаза мне с любовью. Здесь мрак -
Это снова не дождь, и не тучи закрыли последние солнца лучи,
Просто вдруг я почувствовал, что потерялись от дома ключи,
Потерялись следы, указатели стёрты, и город уже не знаком.
Это снова не сон, просто новая жизнь, просто взгляд твой родной под замком.
И когда стану книгой в руках чьих-то, каждый, кто будет читать,
"Это снова не стих" - скажет, - песнь о разлуке опять.
И собаки голодные ходят, всё так же запуганы, души пусты,
И в киосках газеты найдут эксклюзив для бульварных статей,
И я бросился б дальше отсюда бежать, но это снова не ты,
Без тебя же совсем не осталось заученных в жизни путей.
И уедут вагоны, а на переездах водители будут ругаться,
Что долго стоять, а кто-то ладонью касаться
Окошка. И может хоть станция помнить захочет, встав ближе,
Я ещё расскажу про тот город, что больше уже не увижу.
|