Нам черные враны бормочут стихи.
Сердечные раны горят как цветы.
Под пологом ночи трава-мурава
В своих тайниках укрывает слова.
Шевелятся губы, но спутана речь,
Утрачены смыслы, нам слов не сберечь.
Кишащая звуками дремлет листва,
Но, странная, в мир просочилась молва.
Что мы позабыли волшебный язык,
Что мир опростился, от чуда отвык.
Что царь тишины запечатал ответ –
Куда удалился последний поэт.
Мы силимся, вязкие губы разъять,
Но тщетно, от нас отошла благодать.
Мы воздух хватаем на влажном песке,
Но море ушло, мир в бесплодной тоске.
Лишь черные враны бормочут стихи –
К цветам равнодушны, а к боли глухи.
И силится, что-то сказать нам трава.
Но напрочь забыла, где прячет слова.
© Виктор Море
|
