Врём себе мы с колыбели,
Так оно и есть на деле:
Жизнь имеет смысл и больше,
Нас не зря же создал Боже,
Продолжается и после.
В этом врём себе вопросе.
И что счастливы, болтаем.
Жизнь была почти что раем…
Хоть, по сути, скукота
И вся жизнь была не та,
О которой нам мечталось.
Да, какая-то есть малость
В ней разумности, но это
Да на грани фола где-то…
И не более того!
А раз так считать его
Достижением большим,
Сей момент, мы зря спешим…
Врём на смертном ложе даже,
Ну а иначе-то как же?
Жить-то хочется и очень.
Чтобы видели мир очи.
Мог костра вдыхать дымок.
Да и многое что мог!
И хотел. Душой стремился
Вольной стать, не меньше, птицей…
Чтоб отчасти, и вообще
В этом жизнь текла ключе…
Отчего же врём? От страха!
Что уйдёт все разом, махом
В одночасье и что? Тьма,
Не игра, отнюдь, ума
И не плод воображенья,
Верх с тобой возьмёт в сраженьи.,
Поглотит тебя навеки!
Вечности не шутят реки…
|
