Не героем бывал я с детства, Не со школы стихи пишу. Кто прошёл со мной по соседству – Говорит: по-иному дышу. Старомодный и столь глубокий, Сохранивший всю доброту, И осознанно-кареокий, Воспевающий красоту. С юных лет ею увлечённый, Начал я сочинять рассказ. Много раз я бывал влюблённым, А любил в жизни только раз. Может, память одно возносит, Слова классика в голове. Только нови, бывает, просит – Не похожих – и во главе. Не вознёсся я и не гордый, Только жизнью топтало в грязь. Очень часто с разбитой мордой Я ходил по району, стыдясь. Очень часто душа болела, Слишком многое не простить... Видно, жизнь для меня хотела Все уроки преподнести. Видно, я натерпелся вдоволь, И теперь снова чистый лист. Выйти в русское нужно поле И издать залихватский свист!.. И пройти с песней по округе, И у речки встречать рассвет. Я той самой своей подруге В сотый раз передам привет. 17 июня 2024 г. © Андрей Цырулик | 
