Не героем бывал я с детства,
Не со школы стихи пишу.
Кто прошёл со мной по соседству –
Говорит: по-иному дышу.
Старомодный и столь глубокий,
Сохранивший всю доброту,
И осознанно-кареокий,
Воспевающий красоту.
С юных лет ею увлечённый,
Начал я сочинять рассказ.
Много раз я бывал влюблённым,
А любил в жизни только раз.
Может, память одно возносит,
Слова классика в голове.
Только нови, бывает, просит –
Не похожих – и во главе.
Не вознёсся я и не гордый,
Только жизнью топтало в грязь.
Очень часто с разбитой мордой
Я ходил по району, стыдясь.
Очень часто душа болела,
Слишком многое не простить...
Видно, жизнь для меня хотела
Все уроки преподнести.
Видно, я натерпелся вдоволь,
И теперь снова чистый лист.
Выйти в русское нужно поле
И издать залихватский свист!..
И пройти с песней по округе,
И у речки встречать рассвет.
Я той самой своей подруге
В сотый раз передам привет.
17 июня 2024 г.
© Андрей Цырулик
| 