Ты хочешь знать, как пишутся стихи?
Как слог за слогом, и за словом слово,
Лишённые лузги и шелухи,
Ложатся на бумагу так толково?
Я сам когда-то душу исхлестал
Себе таким же - каверзным - вопросом...
Но знаешь... В детстве я растил кристалл,
Что именуют "медным купоросом".
И мне вовек, конечно, не забыть,
Как мать-природа, словно ниоткуда,
Смогла создать... Да нет же! Сотворить!
Сие ультрамариновое чудо.
Была в его туманной глубине
Какая-то неведомая тайна.
И вот теперь о схожей стороне
Поэзии - я вспомнил не случайно.
Добротный стих безгрешен, как кристалл,
Его порядки идеально чётки -
В них впаян смысловой материал
Узлами кристаллической решётки.
И адамант изысканных стихов
Невыразимо прост и безупречен,
Лишён дефектов, ляпов и грехов.
Вот потому-то он и долговечен.
Ему тупая бестолочь претит,
И чужды перекосы и изъяны,
Пускай порой и он в себе таит
Напластованья и анжамбеманы
А что поэт? Ни дать, ни взять - сосуд
Для тайного, закрытого процесса.
Но как стихи внутри него растут,
Никто не проявляет интереса.
Поэта давят, ранят без конца.
Судьба его порой весьма сурова.
Но только на порезах и рубцах
И создаётся нужная основа.
Бывает, что затравленный поэт
Хранит затравку, как крупинку соли,
Лелея этот колющий предмет
В крутом насыщенном растворе боли.
Но гений творчества всегда готов
К труду без отдыха, без перемены.
И выстилает он слоями слов
Страданием скреплённые катрены...
Однако, надо вскользь упомянуть
И про субстанцию другого сорта.
Которой в мире водится до чёрта -
Про псевдо-поэтическую муть.
Как дёготь, как тягучая смола,
Она легко подвержена распаду.
Тупому человеческому стаду
Она - по дикой странности - мила.
Напротив, настоящие стихи
Сияют гранями живой фактуры
И вносят драгоценные штрихи
В скрижали человеческой культуры.
Они тверды, как правда, как закон
(Пускай порой и выглядят попроще).
И, стойкие к коррозии времён,
Они с годами не теряют мощи...
Да, вот такой бесхитростный сюжет
Способен, не слезая с пьедестала,
В два счёта набросать тебе поэт,
Знакомый с морфологией кристалла.
|
