Ты говорила, что не плачешь,
когда судьба наверняка
о стенку, как футбольный мячик,
бьёт, оглушив ещё слегка.
Ты говорила, говорила...
Слова, как мёртвый тяжкий груз,
спускались тихо по перилам,
и были горькими на вкус.
Они бежали, собирая
траву, опавшую листву,
как будто зная, что другая
ждёт жизнь на дальнем берегу.
Как будто зная, что не может
душа, родившись, чтобы петь,
застыть, как в поле подорожник,
и не играть, и не звенеть.
Ты говорила, что не плачешь,
что пусто у тебя внутри,
что для тебя совсем не значат
лежащие в столе стихи.
Ты говорила, говорила...
И остывал на кухне чай.
А по щеке о том, что было,
слеза катилась невзначай. |
