А мне по-прежнему не спится,
хотя прошло не мало лет.
Всё чаще вспоминаю лица,
ребят, которых больше нет.
Судьба чужая, в грош ценой.
По самой кромке острия,
зачем-то волею чужой,
ушла, как будто с молотка.
Не скажут совести: очнись.
Ведь все давным-давно прошло.
С усмешкой бросят: подчинись,
сам выбрал это ремесло...
Да. Выбрал, ну и в чем вопрос?
Сграбастать мысли в общий стог?
Поцеловать нужду взасос
И разгромить родной острог?
А дальше что, что стоишь ты,
за что ты умирал вчера?
Чтоб порожденье темноты
пыталось выколоть глаза?
Сожрать стремилось твою плоть,
гнилые утерев уста.
И ржавым лезвием вспороть,
до бесхребетного хребта.
Нет... Поживу еще чуток.
Чтоб сук размазать как дерьмо.
Почувствовать еще разок,
на вкус, былое ремесло.
|