Осыпался жасмин и чуть поблёкли рощи.
Я вымеряю жизнь листком календаря.
Пройдёт немного дней и вьюга заполощет
Пуховые платки в проранах декабря.
А там, глядишь, весна опять сердца согреет,
Сентябрь заворожит нас грёзой золотой,
И счёт календаря окажется неверен –
Своим счастливым дням я счёт веду иной.
09.07.2020
|