Уходит осень

Про снег напишут с  белым покрывалом,
И про метель, снежинок хоровод...
Зима, весна... Что ж так сезонов мало?
О чем писать поэту целый год?

Юра, а ведь это действительно прекрасно. Пронзительно-прекрасно. Какая зримая и до боли знакомая картина.
Поздняя осень. Я маленькая в гостях у бабушки, у нее на кухне большой кухонный шкаф со столешницей придвинут к окну, я карабкаюсь по нему к заветной клетке за окном. Если помнишь, были в нашем детстве такие. С внешней стороны стен прикрепляли такие железные клетки. Они назывались прогулочными. В них сажали детей, чтобы они дышали свежим воздухом. Бабушка высаживала меня в нее летом. Так, чтобы я была под присмотром и в то же время свежим воздухом дышала. А зимой  конечно там было холодно. Я хныкала, рвалась в нее, бабушка уговаривала: потерпи, вот пройдет зима, наступит весна и тогда...
А за окном кружился первый снег, оседал на железных прутьях...

Это прекрасно!