Когда в стихах фальшивит каждый слог,
и образы толпятся в беспорядке,
ты снова совладать с собой не смог,
душа в смятеньи, аргументы шатки,
когда и взор твой, будто в лихорадке,
не в силах заглянуть за тот порог,
где мира смерть и родовые схватки
слились в перерождения пролог,
и если форма до того убога,
что будто на прокрустовом одре
поэзии прекрасной меркнет свет-
тогда является суровый, строгий,
блеск силы на отточенном пере,
спасающий от хаоса сонет. |
