Друзья! Не могу сказать, что написал художественное произведение. Да. Это объёмное рифмоплётство, но качественное и искреннее. По сути, оно предназначено для моих несуществующих фанатов. Художественной ценности в этих строках нет. Но есть истинный Я. Не просто Спятивший Лирик, А Альберт со всеми своими жизненными недоразумениями. Не оценивайте это, как художественное произведение, ибо художественности в нём мало, скажу без скромности. Но, повторюсь, рифмоплётство качественное и, как мне кажется, небезынтересное. Спасибо!
Выменял реальность на мечты
Поэт, который, если и известен, То только привередливой судьбе... Сегодня же слагатель дивных песен, Немножко вам расскажет о себе. Вот мне семнадцать, первые поэмы, Бездарные такие, просто смерть! Что все мои герои, несомненно… В стыде готовы плакать и краснеть. Потом учёба… Горы умных книжек, Я гордо политологом зовусь, Со стороны – обычный из парнишек, А для себя родного – важный гусь! Сидит, такой настойчивый, ночами Платона, Локка, Гоббса, Монтескьё Пудовыми и пыльными томами Взапой читает и бессменно пьёт… И, знаете, всё это по учёбе… Вся эта философская хандра. Ещё художников мне, недотёпе, Взлюбилась бесконечная орда. И в голову в горячке полетели В мою шальную с бешеных страниц Рабле, Шекспиры, Фолкнеры, Монтени И сотни прочих позабытых лиц. И вот… наивный деревенский парень, Что в собственном невежестве подрос, С ума слетает и в хмельном угаре Стихи слагает от зари до звёзд. И я рифмую всё до посиненья, Секунду лишнюю у времени украв… Не грел Везувий бедные Помпеи Таким потоком смертоносных лав. А в перерывах хлёсткие запои Примерно с двадцати наивных лет. Гудит несвязно глупою строфою В похмельной тряске взбалмошный поэт. Однажды выпил как-то… скажем… слишком… И пьяный в клочья изорвал на раз Все эти поэтические вирши И смыл непоэтично в унитаз. Такой опасный для себя преступник… Но я сейчас тому безумству рад! Случается, что глупые поступки, Хороший нам приносят результат. Как вытрезвило! не добившись славы, Я бросил сочинительство к чертям! Но дверь открытой всё-таки оставил Тщеславным поэтическим мечтам. Удача, думал, не проскочит мимо… А что в итоге, глупый, сделал ты? Шестнадцать лет, таких необходимых, Потратил на запои и мечты. Потом внезапным приступом свободы Я смыл к чертям, и ведь опять на раз… Безумия запоев сумасбродных, Как те стихи, в тот самый унитаз. И годы шли, я жил обычной жизнью, Освоил жизнь без рюмочной строфы. В каком-то одичалом реваншизме Пытался прыгнуть выше головы. И сотни книг… и много размышлений… Вот семилетней трезвости пора… Но образно года прошли, как тени… А прямо – ни кола и ни двора… И вновь схлестнулся с горьким я бокалом, И снова с рифмами, как в двадцать лет. И стал я пить, как раньше не бывало, Но я теперь – талантливый поэт! И, кажется, что в рифмоплётстве мрачном, Прикрылся я несбывшейся мечтой, Чтоб горький статус – жалкий неудачник Прикрыть литературной красотой. Срываются стихи, как дождь из тучи, Как псы с цепи, попробуй удержи! Клинический, пожалуй, это случай… Найти в себе какой-то повод жить. Пытается очнувшийся из комы, Успевший всё на свете растерять, Себя с собой по-новому знакомя, Потерянные годы оправдать. И всё по кругу вновь, пока не сгину, Пока в смертельный не упрусь барьер…. Трясущийся, как бедная осина, Бегу с позором в наркодиспансер. Смешно и страшно… голоса и шёпот, Обычный для зависимых психоз, Плывут кровати, слышу чей-то топот… И стены как-то все наперекос. Мне кажется, или я, правда, спятил, И, может быть, С пробитой головой Я весь перебинтованный в кровати Лежу, насилуя рассудок свой… Кругом безумные от страха лица, Повсюду ужасы… хроническая боль…. Моей судьбы печальная страница… Без всякой славы сыгранная роль. Теперь я дома, снова за поэмы… Схватился за спасательный за круг… В психозном разуме неубиенно Живёт тщеславный графоманский друг. Я искренне надеюсь на удачу, И пусть сейчас корабль сел на мель, Хоть для чего-то я же предназначен, Да и тщеславье, как-никак, но – цель. Я, неразумный, но постиг однажды, В поэзии – всего один закон: Писать стихи красиво может каждый, Талантливо – один на миллион. И кто же я? то вам решать, коллеги, Поэт, безумец, спятивший бунтарь? Мои стихи – разбитые телеги? А, может быть, космический корабль? Я, правда, тот же деревенский парень, Что выменял реальность на мечты… Чем больше испытаю я страданий, Тем больше подарю вам красоты.
Рассудок прекрасный... Мне это чем-то напомнило Есенина "Чёрный человек" - Друг мой, друг мой, я очень и очень болен...
Если есть понимание, значит есть желание... Всё остальное в Ваших руках (ваших силах).
Альберт, искренне желаю Вам победить того, кто противостоит Вам... Это проблема многих гениальных людей. Я не гениален, поэтому таким, как я легче бороться с всякого рода препятствиями и вызовами
Альберт, хочу, чтобы у Вас получилось ЖИТЬ каждой минутой и не отказываться от поэтических мгновений.
Спасибо Вам за искренность Вашего откровения...Выброс эмоций любых необходим, по себе знаю. И Вы сделали это сейчас! Вы это сделали в первую очередь для себя....
Я Вам желаю душевного равновесия, поэтического вдохновения и жизненного счастья!
С точки зрения творчества, озвучку мелодией делаете качественней и Читаете Хорошо...текст прочувствован и душой и сердцем!
И Вы сильный и мужественный человек и Вы справитесь! Да и очень талантливый ...как вы говорите рифмоплёт...
Всем бы так плести со смыслом и содержанием...Вы Поэт!
Если есть понимание, значит есть желание... Всё остальное в Ваших руках (ваших силах).
Альберт, искренне желаю Вам победить того, кто противостоит Вам... Это проблема многих гениальных людей. Я не гениален, поэтому таким, как я легче бороться с всякого рода препятствиями и вызовами