Для мудрых графоманов я никто.
Безродный выскочка с дефектом дилетанта,
И мой Пегас для них лишь конь в пальто,
Без роду-племени, и без таланта.
У них закрытый клуб, в который мне
Заказан вход элитой изначально.
Не суждено купаться в сладком сне,
Но почему-то мне ни грамма не печально.
Наверно, я пою не в том строю,
И песни мои выглядят похабно.
Не вышел рожей, и не так стою.
Я от сохи. Крестьянин. Ну и ладно. |
Где звёзды — не награда, а отрава.
Пусть хор надменный замкнут за столом —
Твоя свобода им невместной стала.
А может, правда — ты не их породы,
Твой стих не лезет в золотые рамы.
Но в нём живёт огонь, не лёд воды,
И честный ветер, а не шепот храма.
Так пусть смеются, пусть не ставят в ряд —
Ты не просил их лавров и признаний.
Твой голос груб, зато в нём сердца лад,
А не поддельный звон казённых званий.
Пусть их слова — как пыль на сапогах,
Ты не сгибайся, не ищи участия.
Твой стих — не цех, где штампы на стихах,
А дикий мёд, густой от правды счастья.