Предисловие:
"...Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!..."
А. Башлачев
Читая настоящие стихи,-
Душистые, без гнили, червоточин,
Сам понимаешь совершенно точно,
Что Гений есть, а ты рождён глухим,
Не знающим мелодии Вселенной.
Но Он здесь ненадолго, по обмену
На тысячи не вызревших сердец.
На голове, как водится, венец,
Шипами углубляющийся в череп.
Болит, кровит… Иначе не поверят
Его словам.
А кровяные пятна, оставшиеся от самораспятий,
Веками не исчезнут на листе.
Нам не понять. Да просто мы – не Те,
Тихонечко завидуем Таланту.
А ведь Талант даётся, как расплата,
За множество чужих, больших грехов.
Любой из нас ушёл, и был таков.
Ему ж страдать назначил дядя Фат.
За то крылат… |
))
А вместо точек - только многоточия,
И "башню" окончательно снесло,
И сны, такие тягостные ночью...
А поутру страдательный рефлекс
Сменяется на рвотный, и повсюду
Мерещится во чистом поле лес,
Где волки растерзали "Чуду - юду"...
Он может написать один за всех,
А может умереть одним из многих...
Он просто дарит слезы, дарит смех
Для всех потусторонних и убогих.
Поэт от бога - он почти что бог -
Он исцеляет души, сам сгорая...
И если стал поэтом - значит смог
Дойти до самого немыслимого края:)))