Слова текут, как соки по ветвям,
Тревожный трепет отряхнул сонливость.
В макушках прутиков листва нетерпелива –
Чешуйки почек пучит по краям.
Вибрируют рождающимся звуком
Перо и пух весенних голосов.
И чуешь – будет мёд для новых сот,
Лишь справится листва с младенческим испугом.
|
