Моя милая гитара, звени,
Схорони далеко всё пустое.
Мне остались тоскливые дни,
С тем безпамятством
и тем покоем.
Мне волос золотая осень
Полюбилась, но ты не зови,
Я стихи бы писать забросил,
Лишь признаться б тебе в любви.
Вновь на окнах туман,
в сердце муть,
Гром на небе всё чаще и чаще,
Я прошу:
"посиди хоть чуть-чуть,
Расскажи обо всех пропащих."
Знаю, что ты забудешь меня,
Но писал про тебя, дорогую -
Тихим словом скажу у огня:
"Дай мне, бог, полюбить другую.
Дай же мне позабыть, что было,
Пусть забуду же я, что есть."
Ты осталась такою же милой,
Ты осталась, какую не счесть.
Может, я полюблю другую,
В ссоре ей расскажу про тебя,
Что всем сердцем внутри тоскуя,
Легче мне позабыть себя.
Но звени!
Ещё громче звени, моя милая!
Может вовсе бы мне не любить?
Пусть пойму эти мрачные силы я,
Чем получится мне забыть!
|