Мне было довольно того, что твой
Плащ висел на гвозде.
Н. Матвеева
Уцелевший гвоздь на руинах стен.
Для иконы… для твоего плаща.
Я молчу всё громче, чтоб в пустоте
Не услышать отзыв прощай, прощай.
Не увидеть точку в конце строки,
Третий берег в мареве над рекой,
Где ни нас, ни радости, ни тоски –
Странный сон, сбывающийся со мной.
Где играют волны дождливых лет,
Инородных тел, произвольных дат,
Не тревожа, не оставляя след,
Не вскрывая раны моих стигмат.
Превращая камни в сырой песок,
Что растает, как и вода в горсти…
Не сбивая ритм холощённых строк,
Я молчу всё громче – прости, прости!
Будто стих слагается жизнь навзрыд –
Эхо слов, не сорванных с языка.
И не помнит гвоздь, для чего забит.
И впадает в небо моя река.
|
