Как скульптор, зодчий собственной души,
Её пороки, косяки, изъяны
Искореняю - кровоточат раны,
Царапают листок карандаши.
Терзают мысли! С лёту не впишусь
Культурно в современное пространство –
Так велико его непостоянство,
Что запредельно безгранична грусть,
И рифма пробивает на излом…
Всю жизнь тружусь, Мадонну высекая,
Но, видимо, стезя души такая,
Что быть надёжней женщиной с веслом. |
серп у нее, он молотом силен...
и тут, устав, в сердцах припомнил зодчий,.
что был когда-то и Пигмалион. )