Ничего уже не ново
В междустрочьях и в строке.
Каждый листик титулован,
Да мозоль на языке.
То ли майская усталость,
То ли утренняя лень.
Сколько их ещё осталось –
Свежих ритмов на земле?
Дело всё-таки не в этом -
Не в наборе звонких нот!
Видно, каждого поэта
Опыт собственный гнетёт.
В детство б снова окунуться,
Где мотивчик каждый нов,
Где не зная контрибуций
Можно бегать без штанов...
|
