. . . . . . . . . . . . . . . . . . Лети, кораблик!не бойся острых скал. Так открывают остров… . . . . . . . . . . . . . . . . . . …Не верь, дружок, путеводным звёздам, схожим вообще с офицерским съездом. Тебе привязанность к праздным безднам скорей вредна. Верь только подлинно постоянной демократии волн с ее́нной на губах возникающей в спорах пеной и чувством дна… . . . . . . . . . . . . . . . . . . (Иосиф Бродский. Подражание Горацио)
Не бойтесь зайти слишком далеко, потому что истина всегда ещё дальше. (Марсель Пруст)
о вере и не только...
Человек без веры пуст. Пуст в душе, а значит — сердцем. Как писал когда-то Пруст: любят даже иноверцы, – каждый помнит свой очаг, в нём — тепло воспоминаний. Он — зажжённая свеча — как маяк во дни скитаний. Преисполненный мечтой жить в достатке — не бродягой, всяк нарушит свой покой ревностным стремленьем к благу. Приспособит свой уклад в соответствии с привычкой, – не всегда его фасад будет выглядеть отлично. Для иных он будет чужд, — нравы разные, культуры… Кто-то любит тишь и глушь, а иных прельщают бури. Только вера даст толчок уважать чужой обычай, – не попасться на крючок разногласий, коль приспичит. Очень просто осуждать чью-то алчность и проступки, но объявленный "джихад" всех измелет в мясорубке. Спрячьте в гневе пистолет в кобуру, утихомирясь, чтоб развить иммунитет: ненависть — заразный вирус! Всех накроет чёрный мор, дашь ему распространиться, – смуте нравится раздор, ересь, распри, небылицы... Облачить себя в доспех — подписать контракт с лукавым, выбор есть всегда у всех, не нарушьте это право. Поглядите на себя: отчего бурлит в вас злоба? Жить опасно, не любя, для здоровья и утробы. Всё тогда теряет смысл: продвижение, богатства, – сокрушайся и молись, может вымолить удастся очищенье от вражды, причащенье благодати… Лучше грызть сухарь нужды, чем несхожих виноватить. Коль не знаешь ты добра, будет тягостным твой жребий: жизнь — жестокая игра! Воздаётся в ней по ВЕРЕ.
Послесловие:
* Марсель Пруст — известный французский писатель; в истории французской литературы считается родоначальником психологического романа. Основным его произведением является роман «В поисках утраченного времени» — цикл, состоящий из семи книг. Это очень приватное произведение Пруста, построенное на личном опыте автора, которое, однако, не является автобиографией в чистом виде. Пруст вдохновляется индивидуальностью человеческой личности и провозглашает её главной идеей своих произведений. Писатель стремится донести мысль о том, что сознание, а не материальные объекты являются основой всего, и посему считал искусство и созидание высшими ценностями в жизни человека.
. . . . . . . . . . . . . «Мы, – пишет Пруст, – страстно мечтаем об ином мире, в котором мы были бы такими же, как здесь. Но мы забываем, что, ещё не дождавшись перехода в тот мир, мы и в этом мире по прошествии нескольких лет становимся другими, но не такими, какими нам хотелось бы оставаться навеки...» . . . . . . . . . . . . . К чему Вы испытываете отвращение? — К людям, которые не чувствуют, что есть добро, которые пренебрегают счастьем любви. (из опросника Марселя Пруста) * * * В небесах луна незрелой сливой,
жуть Вселенной, звёздная зола...
Счастлив я,
что не бывал счастливым,
что проплыл по жизни без весла.
Спал под боком у кобылы сивой,
разумом не Кант и ростом мал,
всё ж под хохот траурной России,
лишь собой, как шлюха, торговал.
Может быть, меня не знавший лично
или тот, кто бил ключом в ребро,
молвит: "А художник был отличный,
о неправду не тупил перо...".
Я уже уеду к предкам в гости,
всем ещё живущим поклонясь...
Выпь в ночи вытаскивает гвозди,
дремлет за окошком чёрный вяз. (Валентин Катарсин) «...Но когда от давнего прошлого ничего уже не осталось, после смерти живых существ, после разрушения вещей, одни только, более хрупкие, но более живучие, более невещественные, более стойкие, более верные, запахи и вкусы долго ещё продолжают, словно души, напоминать о себе, ожидать, надеяться, продолжают, среди развалин всего прочего, нести, не изнемогая под его тяжестью, на своей едва ощутимой капельке, огромное здание воспоминания...» (Marcel Proust. Du cote de chez Swann)
