Когда я в позапрошлый раз
пришёл на Землю эту,
кругом кромешный ренессанс
вздымался на дыбы,
но маляром быть западло —
пришлось мне стать поэтом,
простым писакой аристо-
кратической судьбы.
Средневековье позади,
и сил у всех излишек,
смешались в кучу люди, львы,
синьоры и месьё:
Димон укрылся под Москвой
и мнёт Марину Мнишек,
пока гасконский хулиган
бесчестит Бонасьё.
А на шотландских берегах
дворяне крутят сальто,
ползут под Кромвеля ужом,
от Карла мчатся вскачь.
Куда деваться: каждый — скот,
но до сих пор не Вальтер,
а голова у всех одна,
куда её ни прячь.
И я писал про них стишки,
один другого злее,
готовый всех отправить в путь
в дурацком корабле.
Но вот вернулся мой король…
Мне не висеть на рее!
Меня от смеха разнесло
по всей родной земле. |