Когда из-за угрюмых туч,
украдкою, как вор,
рассветный мутно-белый луч
проникнет в тихий двор,
разгонит утренний туман,
бесследно растворит,
проснётся старый графоман
и опус сотворит
о том, как провалился он
в расщелину миров
и там под карканье ворон,
под шум шальных ветров,
под слёзы хладного дождя,
под пуль короткий свист,
он, от погони уходя,
как подлый экстремист,
попал под кущ небесных сень,
изрядный сделав крюк,
и разгорелся новый день,
и разомкнулся круг…
|
Когда он выдохся к утру,
Судьба молила о пощаде...
В яслях, при гаснущей лампаде,
Родился стих, сказав: А-гу!
То безупречный был сонет,
Длиннющей стоил он поэмы,
И не было прекрасней темы,
Чем тот Евангельский сюжет.
Торжествовала в нём любовь,
Пройдя круги чистилищ ада,
И смерть покинула бравада...
Не станет больше портить кровь.
https://fabulae.ru/poems_b.php?id=430969