Ветер бьётся о скалы, как пленник времен, В его жилах — не воздух, а пепел и кровь. Он когда-то шептал «Я свободен… Я сон…», Но теперь его дух — это вой и любовь. Затянулось небо свинцовым платком, Бриз, пев о рассветах, стал новым врагом. Он крушит обещания данные им, словно В каждом метании— судьбы других. «Ты зачем превратил свою нежность в упрёк?» — Крикнул эхом утёсам разбитый аккорд. Но ответом лишь камни бьются в порог, И струна, что звенела, рвётся в царствии гор. Этот рёв — не стихия. Это боль без имен: То ли демон в нём воет, то ли сам Саваоф. Он срывает с души все покровы времён, Чтоб узнать, почему человек одинок. И когда, обессилев, он рухнет во тьму, Обнажив свою рану в мгновение, в такт — Над землёй пронесётся мелодия тьмы: «Тот, кто любил слишком сильно, уж точно не ты».
| 
