Ветер бьётся о скалы, как пленник времен,
В его жилах — не воздух, а пепел и кровь.
Он когда-то шептал «Я свободен… Я сон…»,
Но теперь его дух — это вой и любовь.
Затянулось небо свинцовым платком,
Бриз, пев о рассветах, стал новым врагом.
Он крушит обещания данные им, словно
В каждом метании— судьбы других.
«Ты зачем превратил свою нежность в упрёк?» —
Крикнул эхом утёсам разбитый аккорд.
Но ответом лишь камни бьются в порог,
И струна, что звенела, рвётся в царствии гор.
Этот рёв — не стихия. Это боль без имен:
То ли демон в нём воет, то ли сам Саваоф.
Он срывает с души все покровы времён,
Чтоб узнать, почему человек одинок.
И когда, обессилев, он рухнет во тьму,
Обнажив свою рану в мгновение, в такт —
Над землёй пронесётся мелодия тьмы:
«Тот, кто любил слишком сильно, уж точно не ты».
|