Бла-го-го-вей-на-я кра-со-та, так о тебе говорят, до сих пор о тебе говорят. Не используешь как бренд-символ, и очень зря. На мой вкус, ты скорее поп-кор-но-ва-я че-шу-я: из зубов бы достать, но не вылезет и не лезет. Никак не лезет. Ирригатор – бессмыслица, из десны прорастает попкорновая трава, уже даже даёт плоды: очень хочется твёрдых зёрен.
И взор твой полон полуволовьей тоски, полуболотной мути, инфантильной и трепетной. Взмах ресниц – снова взгляд ускользает вбок, только чуть приоткрытый рот намекает на острые зубы. Не злость, не грубость, только «я ничего не могу, пойми же, кверху брюхом лежу, не бойся, но подойди-ка ближе».
Я могу приносить дары. Я могу обустроить алтарь. Умоляю тебя, отстань. Я не могу в болото, у меня аллергия на тину, на томный голос, прекрати свивать кольца, огромный полоз, я с тобой никуда не пойду... Как красиво блестит чешуя на солнце, мне бы пальцем хоть раз потрогать, тебя коснуться и успокоиться, Бла-го-го-вей-на-я кра-со-та. |