Жизнь – не игра, а ткань на выбыванье,
Где нить судьбы сплетается с мечтой,
С любовью, болью, счастьем и признаньем,
С утратой той, что стала частью той...
Той ткани, что, изношена годами,
Хранит узоры радости узлы,
Все шрамы от ударов за плечами,
Все слёзы горькой, выплаканной мглы.
Да, падения, и предательств раны,
И сломанных надежд седой туман –
Но то огонь, что выжигал изъяны,
Ковал характер в сталь из мягких ран.
Он мазал гордость едкою золою,
Чтоб зрячим стать в кромешной кутерьме,
Чтоб сердце, израненное боем,
Услышало другую песню – вне...
Вне суеты, где грохот смолк напрасный,
Где тишина объемлет бытиё,
И у подножья Истины прекрасной
Душа находит зеркало своё.
Там, в откровений золотом песке,
Где вера – не костыль, а высота,
Находим мы не выбывших кольцо,
А Целое, где каждое – Мечта!
|