Смоляными вечерами у ржавых дверей подъезда
Я ошиваюсь часто: неуверенно и одиноко.
Просто никто не сказал, что для меня здесь нет места
и нет предлога
чтоб не прийти опять. Стоять впотьмах, как призрак.
И скорбно думать о какой-нибудь абстрактной дуре.
Желать лет в 30, как Есенин, что ли, спиться
и помереть, в натуре.
Ее здесь нет. И не было как будто никогда.
К чему тогда сидеть на этой лавке, как пьянчуга,
И тремором кистей жестянку кофе мучать? Нафига?
На всякий случай
я две купил: еще вдруг разолью его случайно -
соленый кофе на растресканный асфальт.
Ведь я же не специально - я нечаянно.
Да мне не жаль!
Пускай течет и заполняет щели, словно кровь.
Я сматерюсь, конечно, сто процентов, от досады.
Мне жалко только миллионы ценных слов,
что не вернуть обратно.
Я их пускал в размен и не считал по штукам.
Выходит зря. Не делал, а ведь надо было бы!
И под подъездом мне теперь стоять ужасно глупо.
Но я уже привык
быть идиотом в каждой божьей постановке.
Но мы не в цирке, мы в театре, вашу мать!
И временами хочется устроить забастовку
и не играть!
|