Мне с неба замечательно видать
в закате тлеющий скелет микрорайона.
В руке луны худущей рукоять,
что месяцем зовётся по другому.
Пылать - прикольно.
И я доволен.
Я сам - созвездие. Им стал я этим летом.
Вот есть, допустим, конь, весы и Орион.
А я - поэт. Созвездие поэта.
Я даже звёзды зажигаю в унисон.
Я слезу скоро к вам -
На небе холодно.
Я отогреюсь в чьей-нибудь замызганной квартире.
Сварите кофе мне, пожалуйста, по-братски!
Или купите баночку Айс Латте в магазине.
Спасибо. Выпил. Время убираться.
Стихи не очень
Выходят ночью.
Мне показалось, что могу я рифмовать.
Почти как Рыжий, что-ли, но немного хуже.
И щерит пасть пузатая тетрадь.
Жует мои стихи как некий поздний ужин.
Ещё немного
И я у Бога.
Мне устилают к славе путь засушенными розами.
Не от эстетики. Скорее для того,
Чтоб по пути о них, конечно, покололся я.
Послать бы их. А слать-то мне кого?
Толпа врагов.
Но хватит слов.
"Иди-ка на*ер, чмо! И ты! И ты! И ты!
А ты вообще свали, шестерка бесхребетная!
За боль и за любовь. За колкие цветы.
За оскорбления, насмешки и за сплетни!
За то что... Рыжий
Свёл счёты с жизнью.."
|