Вечер приходит, пытаешься гнать его,
он постоянен, как серая, скучная бездна,
и не проходит — наверно, нельзя бегом —
странно уйти раньше времени и бесполезно.
Ты начинаешь заранее вышивать,
словно оборку на скатерти, яркий праздник,
купишь букет незабудок, и синева
будет тобой восхищаться из белой вазы.
Миг в этот вечер становится так тягуч —
даже фонарный свет за окном томится,
и отраженье в стекле ожидает луч.
К мягкой подушке прижмутся твои ресницы.
Ночью приснятся зелёные облака,
детской рукой нарисованные в тетрадке,
голос знакомый, живой, с хрипотцой слегка
будет шептать непременно,
что всё —
в порядке. |
Спасибо! 
Саше привет от меня. Давненько с ним не пересекались. С Поэмбука ещё...