Так нежно вышит полог неба, Что замечаешь всё острей... Какие краски вечер теплит! Как ткань небесная мягка! Сказали б греки: пеплос Гебы Украл с Олимпа злой Борей, Несёт его, победно треплет... А мы же скажем — облака...
И тоже тайны не заметим. Мир слишком очевиден, чтоб За миллионом оговорок Увидеть главное. Но ложь Растает в бирюзовом свете. И, чувствуя спиной озноб, Поймёшь вдруг: небо — только полог, И край тяжелый отогнёшь.