Воздух — медь с серебром.
Колокольная сила
Бьется в окна хором,
Нашу косность круша.
Но Москве — всё не впрок.
Драгоценной шиншиллой
Спит, свернувшись в клубок,
Городская душа.
Жизнь бурлит. Теснота
На широких проспектах.
Всё — в рекламных щитах,
Магазинах, ларьках.
Этим город похож
На плохую конфету:
Яркий фантик пригож,
Да начинка горька.
Отзвонили... Зачем?
Всюду — то же бурленье,
Словно колокол — нем,
Словно грохот — не звук.
Знать, уже не народ,
А скорей населенье,
Здесь не то, чтоб живёт —
Изживает Москву.
|