Вот бывают такие, знаешь, хорошие мальчики:
Слушают маму, кушают кашу, на вистле играют полечку,
Вовремя учат уроки, не забывают задачники
(А голову не забыл? Не забыл, разумеется, вот еще!)
Не пишут на стенах, а если пишут — то что-то разумное, доброе, вечное,
Такое, чтоб сразу же высечь в камне, под кудрявым ангельским профилем…
А потом ты как-то неловко моргаешь — а у мальчика вот такенные плечи,
А по утрам он вместо какао с печеньем хлещет ведрами кофе,
Потому что опять не спал… а еще у него колючая борода,
И сам он колючий — ну чисто помесь скорпиона и дикобраза,
Не обнять, не пригладить… сидишь и моргаешь: когда,
Вот когда он успел дорасти до такой заразы?..
А ведь был-то еще недавно таким замечательным мальчиком,
Таким золотым, серебряным, славненьким колокольчиком…
Вздыхаешь и тянешь руку — колючки потрогать пальчиком,
Пригладить, привыкнуть…
А он насмешливо щурится
и на нервах играет полечку.
|
