Года, как вёсны... Страсть не отболела.
Года, как зимы, падают стеной,
Душа летит из скошенного тела?
Да нет, под утро вновь домой, домой.
Вдруг ты там ждёшь, вернувшийся внезапно
В сырой, холодной, сонной тишине?
Сорвутся с окон ярусные капли,
И день дождём напомнит о себе...
А ты (с) чужой...
13 июля 2025 года.
|
